Di sto passo dove andremo a finire.

Mio padre guarda spesso il cielo,
ripete: “Sono scomparsi gli Usignoli”
Volavano alto in cielo stando fermi,
amavano cantare a squarciagola alti
sulle spighe dorate oscillanti al vento
sopra le erbe mediche di montagna.
Profondamente commosso mio padre
ripete: “Sono scomparsi dal cielo
anche i piccoli Usignoli…”

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